La poésie est un genre littéraire très ancien, aux formes variées, écrites généralement en vers mais qui admettent aussi la prose, et qui privilégient l'expressivité de la forme, les mots disant plus qu'eux-mêmes par leur choix et leur agencement. Sa définition se révèle difficile et varie selon les époques, au point que chaque siècle a pu lui trouver une fonction et une expression différente, à quoi s'ajoute l'approche propre à la personnalité de chaque poète.
Vous trouverez dans cette section quelques poèmes que j'affectionnent et quelques essais de ma propre plume.
Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
Monotone.
Tout suffocant
Et blème, quand
Sonne l'heure
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure ;
Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.
Plus ne suis ce que j'ai été,
Et plus ne saurais jamais l'être.
Mon beau printemps et mon été
Ont fait le saut par la fenêtre.
Amour, tu as été mon maître,
Je t'ai servi sur tous les dieux.
Ah si je pouvais deux fois naître,
Comme je te servirais mieux.
Blanche comme lis, plus que rose vermeille,
Resplendissant com rubis d'Oriant.
En remirant vo biauté nonpareille,
Blanche comme lis, plus que rose vermeille.
Suis si ravis que mes (1) cuers toudis veille,
A fin que serve à loy de (2) fin amant,
Blanche comme lis, plus que rose vermeille,
Resplendissant com rubis d'Oriant.
(1) toujours.
(2) accompli.
Sous un habit de fleurs la nymphe que j'adore
L'autre soir apparut si brillante en ces lieux,
Qu'à l'esclat de son teint et celuy de ses yeux
Tout le monde la prit pour la naissante Aurore.
La terre, en la voyant, fit mille fleurs éclore ;
L'air fut partout rempli de chants mélodieux,
Et les feux de la nuit paslirent dans les cieux
Et crurent que le jour recommançoit encore.
Le soleil qui tomboit dans le sein de Thétis
Rallumant tout à coup ses rayons amortis,
Fit tourner ses chevaux pour aller près d'elle,
Et l'empire des flots ne l'eut su retenir ;
Mais la regardant mieux et la voyant si belle,
Il se cacha sous l'onde et n'osa revenir.
Le soleil apparut comme un phénix,
Fondant sur sa proie encor endormie
Au-dessus des cimes en forme d'X,
Eblouissant d'une clarté infinie.
Les monts sinueux en ce beau matin
Etaient recouverts de neige éternelle,
Les nuages voguaient vers leur destin
Bercés par une brise maternelle.
Les fleurs frémissaient comme un arbrisseau,
Un rayon reflété par un ruisseau
Ressemblait à la venue d'un archange.
Un filet d'eau ruisselait le long d'arbres
Passant sous un pont pour réapparaître,
Tandis que voletait une mésange...